El mundo según Lila Lola

No quiero volver al Lugar donde moran los atardeceres no quiero remover el rastro del dolor pretérito el Lugar me espera me reclama pero no comprendo sus murmullos de memorias repetidas si lo miras aprecias el mismo mar la misma arena el río que abre un paso milenario entre recuerdos regresar es sumirse sumisa en madrugadas remotas en palabras torpes contra temores absurdos para qué volver si ya arrastro aquel recreo continuo genial inabarcable el monte que ardió ahora es verde como entonces sigue la brisa con su olor a sal y la sombra del pinar eterno siguen los rostros pero traen arrugas rastros de las orugas del tiempo rematado miradas del mismo color para expresiones tan diferentes diversas divergentes mudaron de costumbres y de creencias y yo también me revolví me rebelé y me parí para ser por fin mariposa 15 de mayo de 2010

Ay, el rechazo el hachazo del rechazo cuántos malheridos que entonan el himno del victimismo y la autocompasión y ejercen como un faraón el derecho del rechazo otra cosa es que me rechacen a mí por favor cómo puede ser cómo no me quiere querer cómo no me puede admirar qué risa me da es que me parto a cachos todos cagados por el rechazo y rechazando sin tregua ni compasión cuánto ego herido partido y vengativo que nunca pidió perdón paralizados por si acaso lo que hacen lo que dicen lo que cagan otros lo rechazan así puedo evitar hacerlo decirlo cagarlo cagarla no vaya a ser que me guste el rechazo qué poder poder rechazar a cambio me someto a las apuestas de la opinión ajena para volar no se necesitan alas sólo mirarse al espejo y elevarse sobre la marea de la adicción al hachazo del rechazo 8 de mayo de 2010

El tiempo es oscuro como el vuelo de una mosca y el camino se pliega para mí sobre sí mismo. Hay un vergel detrás de aquella roca donde calienta la luna la danza de las brujas. Hablan los gatos en su lengua secreta recitan leyendas que nunca entenderás. Sopla el futuro sobre la fauna perdida. Te arrullo con mis ojos y te pierdo entre las nubes. El aire da la vuelta y me escondo en el viento. Ruge el silencio por la esperanza perdida. Tu inocencia se ahogó en el incendio. Las flores son conos encendidos donde liban las avispas para picar a la miel. La gran madre abeja quiere abandonar su reino. La historia rebota contra el eco absurdo de la contienda. Me abrazan los pináculos y me rechaza la sangre. Canta la tormenta un ulular de búho la cuerda se retuerce y el camino es ahora una serpiente suave como tu espalda lenta como tu desprecio. Me llaman los recuerdos. Estoy sorda a sus preguntas. La respuesta navega en un velero desvelado. Se apagan los fuegos primitivos las venas se erizan en

Ladran, Sancho, luego cabalgamos.

Si no hubiese terminado hace poco el último libro que escribió Arthur C. Clarke antes de morir en 2008, probablemente no me habría atrevido a colgar esta entrada. Ahora hay muchos gurús que aventuran el final de los periódicos de papel. Como la mayoría son propietarios y grandes magnates de empresas periodísticas, para consolarnos a los pobres reporteros que trabajamos para ellos, añaden después que los periódicos morirán, pero los periodistas seguiremnos existiendo, debemos seguir existiendo, en pro de la libertad de información de los pueblos del mundo y bla bla bla. Lo mucho que les importa a ellos que los millones de personas que pueblan este planeta estén informados. Lo que quieren es hacer negocio con la información, porque eso, la información, siempre la ha recibido quien pudiera pagar por ella. Y los demás, en la inopia. Pero no es eso a lo que iba. Se trata de la infabilidad de Internet. De su perdurabilidad inamovible. Nadie pone en duda que Internet es el futuro, un futuro